Realista

La protagonista de «Casi me olvido de ti», la optometrista afroamericana Georgia Young, una mujer madura, exitosa, con hijos mayores, muchos amigos y la vida resuelta, pero profundamente insatisfecha, decide enfrentarse a sus miedos y cambiar de rumbo. Desde abandonar su trabajo y su casa hasta abrir la puerta al amor intentando establecer contacto con sus antiguas parejas. Y demostrando, con valentía, que nunca es tarde para asumir riesgos.

Entre la producción literaria de Solana lo más abundante son las estampas y los apuntes de viaje. Tan solo publicó una obra de ficción, curiosamente su último trabajo impreso, la novela «Florencio Cornejo» (1926). Las de este libro son las únicas páginas de Solana en las que el narrador que habla en primera persona es un personaje inventado. En Florencio Cornejo el autor cuenta el breve viaje del protagonista desde Arredondo a Ogarrio (localidades del interior de Cantabria vinculadas a la familia Gutiérrez Solana), para asistir a los últimos momentos de un pariente cuyo nombre da título a la historia. Durante el viaje nocturno el narrador se queda adormilado y, entre sueños, recuerda los pocos y lejanos días que pasó con Florencio Cornejo en Madrid en torno al año 1873. La descripción de lo visto y vivido en ese Madrid es desde luego impagable, aunque en ella, en ocasiones, se atisba un deseo de hacer literatura que le resta alguna fuerza al violento empuje de la narración. Lo mejor del relato, sin duda, son los párrafos dedicados al velatorio y entierro de Florencio Cornejo. Se trata de páginas a la vez hilarantes, atroces y amargas, rebosantes de un humor tan negro y un descaro tan directo y cortante, que el lector a veces puede sentirse casi noqueado por tan certera lluvia de golpes agudos e inteligentes. Estamos sencillamente ante una de las cumbres de la narrativa española de aquel tiempo. Al igual que en sus cuadros, los personajes siempre aparecen yuxtapuestos, incomunicados, y el color sucio que los envuelve más allá del trazo negro del perfil libera un mundo sórdido, inquietante pero lleno de una fuerza muy poderosa, que los hace inolvidables como paradigma de una sociedad miserable, de la «España negra» que tanto supuso en la vida y obra de Gutiérrez-Solana. Solana no es un prosista brillante, pero su estilo posee tanta fuerza como sus cuadros. Puro expresionismo que explota el contraste y la nota dramática. Por él desfilan espadones, obispos y caciques, con sus vicios exagerados hasta la clarividencia. Su deformidad es más verdadera que cualquier pretensión de ecuanimidad. Aún hoy sorprenden sus textos por su inmediatez y casticismo, por su extraordinaria capacidad para crear ambientes y por la exactitud de una prosa que refleja abundantes imágenes de buena parte del sentir de nuestro país. Una obra de gran realismo y crudeza, con un estilo seco y expresivo empelado para dar fe de la realidad más sórdida. Como dijo Eugenio D'Ors, una obra que «proporciona las visiones que nadie se atreve a mirar». Aunque la obra literaria de Gutiérrez-Solana se ha visto injustamente oscurecida por la gran fama de su pintura, el expresionismo y la mirada crítica de la Generación del 98 confluyen por igual en sus lienzos y su obra escrita, en una síntesis de tragedia y misera, con una poética personal de lo grotesco y lo tenebroso, los aspectos más profundos de la España Negra de su época. Solana nos presenta precisamente una España llena de supersticiones, vagos, clérigos y monjas solazándose, pícaros y maleantes, etc. Esa España que tanto odiaron los intelectuales del 98 donde la religión, la fiesta y la muerte se hacen dueñas de todo el universo creativo y donde se recrea esa España real mezcla de martes de carnaval y viernes santo, de achicoria e incienso. La admiración de Ramón Gómez de la Serna y algunos otros iniciados de ninguna manera fue compartida por una sociedad incapaz de reconocerse en la visión que de ella presentaba Solana en sus escritos. No obstante, el paso del tiempo consolida progresivamente la opinión de que en estas obras se encuentra una fiel y sólida _imagen_ literaria de algunos de los rostros menos amables de la España de principios del siglo XX. Trapiello apuntó de Gutiérrez-Solana: «Solana es uno de los grandes escritores españoles del novecientos. No es superior a Baroja o a Azorín, a Unamuno o a Galdós, pero no es inferior a ninguno de ellos».

Simenon confiesa abiertamente que «la profesión del novelista resulta difícil». Antes de dar a la imprenta «LAS CAMPANAS DE BICÊTRE» se vio obligado a parar los posibles golpes de quienes se sintieran reflejados por su pluma. En efecto, nos encontramos ante una novela en el sentido más clásico de la palabra: un espejo o un escaparate. Los héroes simenonianos han bajado a la calle y se pasean con nosotros, están a nuestro lado. La pupila de Simenon tiene una cualidad raramente superada: sabe atravesar los cuerpos y descifrar lo inconfesable; ningún lector podrá permanecer impasible ni dejar el libro a la mitad.

El valor de «ARRABAL» estriba en el dibujo que Simenon hace del protagonista: De Ritter, un hombre extraño, huidizo de sí mismo que el lector no se atreve a llamar un perillán redomado. Sin embargo, embauca a todo el mundo, miente, es capaz de las más execrables acciones… «ARRABAL» es una obra repleta de pasión, de atmósfera asfixiante, llena de vibración y de congoja. Simenon no analiza a De Ritter; lo expone. Así pues, es el lector quien penetra en la torturada psicología del personaje. Es viéndolo actuar y producirse como se nos descubre su alma y penetramos en su vida cínica y cruel. Este cinismo del hombre nos impide compadecerle. Pero ¿acaso Simenon no lo lanza a la existencia novelística precisamente para que lo compadezcamos, o bien al contrario, para que nos horrorice y lleguemos a aborrecerle? La manera de llevar la acción de la novela, de «montarla», es otro acierto del gran escritor belga. Se desprende de todos los elementos accesoriales. Va directo, certero, al grano, al meollo del asunto. El mismo diálogo es cortante como una navaja, frío. Las palabras golpean y el amor, si es que éste existe entre las figuras que aparecen en «ARRABAL», se viste y reviste de las formas más desoladoras y crueles de este mundo. En ninguna novela acaso como en esta logra Simenon conmover al lector; zarandearle y hacerle seguir con insólito interés todos los avatares del protagonista, que vuelve a los escenarios de su infancia, no para redimirse y ser feliz, sino para hundirse en el más abyecto de los lodazales.

Una joven psiquiatra empieza a trabajar en una clínica en la que, además de con los peculiares pacientes, tiene que enfrentarse con los extraños métodos del director, con la zafiedad de algunos compañeros y, como va descubriendo, con su propio pasado, del que inexplicablemente sólo conoce algunos detalles. Mientras tanto se verá involucrada en el enfrentamiento que dos hombres mantienen con el fin de alterar el destino al que se creen abocados. «Hipnos» combina el género policíaco con el «thriller» psicológico. Con un lenguaje preciso y desde un singular punto de vista narrativo, esta novela se adentra en el tema de la relación que establece el hombre entre la realidad y la ficción a través de la memoria, el augurio, el sueño y el propio acto de narrar. Sobre «Hipnos», la crítica ha dicho: «Una novela de estilo límpido y envolvente sobre el universo de lo fantasmal y el maquiavelismo de la manipulación» (T. Regniere, «Le Figaro»). «Una obra de construcción medida, cuidadosamente dosificada, como conviene a la índole de la desconcertante historia. Una novela ambiciosa por el afán que ha puesto el autor en convertir la narración en un crisol de significados. Está escrita con soltura y contada con destreza» (R. Senabre, «Abc»). «Supura sus buenas dosis de densidad a la par que mantiene su interés en una trama en permanente huida hacia territorios de dificultosa concreción. «Hipnos» ejerce, sobre un lector atrapado en sus vericuetos, algo de ese poder hipnótico que, en continuo desconcierto, permanece hasta el final» (R. Acín, «Diario 16»). «La atmósfera de misterio que crea el narrador va «in crescendo» y aumenta el interés del lector, en permanente suspense. Siguiendo los pasos de Beatriz el lector queda hipnotizado, sin llegar a escuchar el chasquido que lo despierte a la ¿realidad?» (N. Masergas, «Lateral»).

¿Bajo qué circunstancias una generación desencantada y sin rumbo puede dejarse vencer por la tentación del totalitarismo? Con su primera novela, La tela de araña —que apareció en un periódico vienés en octubre y noviembre de 1923, pocos días antes del putsch de Múnich (el fallido golpe de Hitler y Ludendorff)—, Joseph Roth parece responder de una manera profética a esa pregunta. El protagonista, Theodor Lohse, es uno de los muchos oficiales alemanes desmovilizados a causa de la drástica limitación de los contingentes de tropas impuesta por los vencedores de la Primera Guerra Mundial. Al verse excluido de la carrera militar a la que estuvo destinado desde niño, sin ningún proyecto que pueda enderezar su vida en un Berlín muy distinto al que conoció, Lohse terminará como espía y agitador a sueldo para una organización clandestina de extrema derecha con sede en Múnich. La tela de araña vio muy pronto confirmada su significación histórica por los acontecimientos en Alemania; pero, más allá de su certero vaticinio, hoy vemos también en ella las primicias del extraordinario talento narrativo de un escritor ejemplar por su sentido crítico y su rigor moral.

Un adolescente que acaba de tatuarse un lobo en el pecho, un divorciado que ha robado el espantoso bodegón que preside el comedor de un restaurante, un parado que ante su mujer simula seguir trabajando, un padre de familia que asegura haber matado a dos peligrosos alienígenas, una niña que no puede llorar, la hija de uno que se ha emborrachado y le ha cortado las patas a la mesa del salón… Pese a que, al menos en apariencia, tienen siempre cerca a un buen número de familiares y conocidos pendientes de ellos, los narradores de los relatos de «Compañía» están abocados a la soledad y, quizá por ello, todos desconfían enfermizamente de la realidad que los circunda, y construyen discursos con los que intentan engañarse a sí mismos y así huir de la desesperación. Los procesos obsesivos, la incomunicación, el egoísmo y la falta de aceptación de la realidad; el desamor o el amor confundido con sentimientos de rechazo, de violencia o de repugnancia; la sumisión a un destino supuestamente impuesto pero en realidad buscado y casi anhelado de forma tan inconsciente como fatal; la confusión de los verdaderos sentimientos que se poseen… Estos relatos componen una obra coral sobre la soledad de nuestro tiempo. En la línea de los más grandes músicos y escritores, el silencio es la materia fundamental con la que trabaja Cristina Cerrada. De su obra, la crítica ha dicho: «Una obra impactante y audaz, brillante en su capacidad de generar fascinación; y, por qué no, también insomnio: el de quienes se dejan despertar por el coraje literario» (R. Ruiz, «La Razón»). «Cristina Cerrada tiene madera para ir configurando en el futuro un mundo literario cada vez más propio» (J. E. Ayala-Dip, «El País»). «Una brillante indagación en ese concepto cotidiano de que todo cambia, termina o se destruye, ocurren accidentes porque sin dolor no habría felicidad y, por consiguiente, siempre queda la esperanza» (P. M. Domene, «Ideal de Granada»).

1948. Kitty Hamilton llega a Tanganica con grandes expectativas hacia su nueva vida. Una emocionante aventura al otro lado del mundo puede ser justamente lo que ella y Teo necesitan para recuperarse del escándalo que casi acaba con su matrimonio. Ella está dispuesta a adoptar el rol de la esposa perfecta, pero sus sueños pronto se empiezan a empañar. En esta tierra salvaje y extraña, donde se enfrentan distintos poderes, el cerebro no siempre puede controlar al corazón. Las viejas heridas resurgen y se encienden nuevas pasiones, y Kitty y Teo se enfrentan a emociones que les llevan más allá de lo que nunca hubieran pensado. Una lucha entre el deber y el deseo, entre los celos y el amor, entre el compromiso y la libertad. Un canto a la necesidad de seguir los dictados del propio corazón, te lleven a donde te lleven.

En «Hasta el ultimo aliento» hay una pequeña obra maestra en la que restaura atmósferas que sólo Simenon puede describir. Una pequeña ciudad de provincias. Las relaciones extraordinarias de dos seres. La ansiedad de un fin que promete y nada puede evitar como si el destino fuera irreversible. Una mirada sin ilusión sobre la naturaleza humana pero no totalmente negativa de todos modos porque Simenon sabe ver en el mundo destellos de poesía que transcribe tan bien en su trabajo.

Bajó de nuevo la mirada. La vi juguetear nerviosamente con su cigarrillo… y no supe qué hacer. Era muy extraño. Había pasado tanto tiempo pensando en ese momento, en todas las cosas que quería decir, pero ahora que estaba aquí… nada de eso parecía importar. Eran sólo palabras. Ruido. Nada. Deseé poder estar dentro de la cabeza de Candy: sólo estar ahí, sintiendo lo que ella sentía, sabiendo lo que pensaba… permanecer juntos sin palabras… Joe ve por primera vez a Candy, apenas unos años mayor que él, y se enamora de inmediato. Sin embargo, Candy esconde un doloroso secreto: su vida se desenvuelve en el violento mundo de la prostitución y la adicción a la heroína. Para ayudarla Joe dejará a un lado su mundo, cómodo y tranquilo, y luchará hasta las últimas consecuencias, aun cuando para hacerlo arriesgue su propia vida. «Una historia cuya agudeza contrasta con lo dulce de su titulo, sin respuestas fáciles y con algo oscuro al acecho…». «The Guardian» «… la historia más vívida, apasionante, mordaz e inquietante que jamás haya leído». «Sunday Times»

Un hombre abre los ojos a las 7.20 y tiene miedo. Hoy no es cualquier día, sino ése en el que todo puede cambiar. No entiende su matrimonio fracasado, odia a la vecina del primero y sufre extraños arrebatos de violencia…, pero hoy tiene un plan que lo cambiará todo. Ángel Santiesteban sabe que debe tener una conversación crucial con Goro, su hijo adolescente con trastorno de atención (TDAH). «El día de hoy» nos habla de la eterna lucha contra la suerte y el destino. De las mentiras que apuntalan nuestra historia y de los recuerdos que acabamos por olvidar. Una original mirada de la ciudad como biografía: un paseo lleno de esquinas, mentiras, fugas y azares.

A Jaime Arbal, lo mismo que a muchos otros habitantes del Madrid de fin del milenio, no le van muy bien las cosas. Cuando vuelve los ojos hacia el pasado, tampoco encuentra excesivos motivos para ser feliz. Es un hombre que camina por el mundo perplejo y algo desalentado. Pero mantiene palpitante en su ánimo un hilo de optimismo. El encuentro, dentro de una maleta tirada a la basura, de las cartas esperanzadas de un hombre que probablemente ha muerto y tres libros imponentes de la historia de la literatura reforzarán su fe en la vida, mientras su existencia transcurre en un Madrid que unas veces nos parece irreal, otras inhóspito y en ocasiones amable.

En «La verdad acerca de Bebé Donge», Georges Simenon nos dibuja dos caracteres; los de una pareja extraña y singular: el matrimonio Donge. Con estos dos únicos personajes —los demás, pese a su vivacidad, son tipos accesorios—, el autor belga construye el mejor relato psicológico que le conocemos por su fuerza, por la hondura con que sabe calar en la vida de sus personajes y por la contenida emoción que campea obsesionante a lo largo de toda su novela. Simenon nos cuenta en frío un terrible drama, una tragedia que se forma en las corrientes ocultas del alma, en los más íntimos repliegues del corazón humano. Y la tragedia de Bebé Donge es más terrible porque se produce en silencio, inesperadamente, sin gritos, en sordina. El novelista nos describe la verdad acerca de Bebé Donge, la mujer que envenena a su esposo con arsénico con toda frialdad… Y es el marido, la víctima —François Donge— quien, en el lecho del Hospital, mientras sus entrañas parecen abrasarse, reconstruye para el lector la figura y el espíritu de la hermosa y delicada Bebé, de la esposa que, súbitamente, de un brinco, adquiere una importancia extraordinaria, un relieve poderoso, brillante y cegador, hasta llegar a interesarnos y a conmovernos y a desear para ella, una homicida, la benignidad del Tribunal que ha de juzgarla.

Dos amigos sobreviven, a duras penas, en una ciudad que se agujerea a su alrededor como un queso de gruyer. El humor, siempre nuevo, de Joël Egloff inspira una literatura sorprendente y fresca que deja el mundo patas arriba. «Las fisuras, las grietas no son cosa que se arregle así como así. Es raro verlas cicatrizar. Al contrario, por lo general parecen estar deseando abrirse aún más, seguir extendiéndose y ramificándose. Es la tendencia natural de las grietas, no hay nada que hacerle, sólo podemos rellenar las brechas y tratar de dar el pego un tiempo, lo que dure. Pero nunca dura. Cuando las paredes y el suelo hacen muecas, tienen sus motivos. Por aquel entonces yo aún no lo había comprendido del todo, pero lo más inquietante era que las fisuras dejaban adivinar lo que estaba ocurriendo mucho más abajo, en las profundidades, más allá de la superficie de las cosas». De su obra anterior, la crítica ha dicho: «Edmond Ganglion e hijos» (Lengua de Trapo, 2001): «Uno de los discípulos aventajados que siguen el cortejo fúnebre del humor negro» («Magazine Littéraire»). «Con Jöel Egloff encontrarán de nuevo el gusto por la vida… Consúmase urgentemente» («Elle»). «Humor, poesía y frescura en la mirada: un novelista del que esperamos mucho» («Lire»). «Los asoleados» (Lengua de Trapo, 2002): «Un puro placer de lectura» («Optimum»). «Consumado arte del contrapié. Una gran comunión festiva» («Figaro»). «Un auténtico especialista de las citas imposibles y de las ocasiones perdidas» («L’Express»). «Una inspiración casi insolente, facilidad de trazo y una sorprendente comodidad al escribir» («Spectacle du Monde»).

En el silencio nocturno del apartado hotel-balneario Europa, cumpliendo sin saberlo una vertiginosa cita con el destino, el celador Germán Saabedra recuerda su vida en busca de las claves de su fracaso. Cada noche, la turbulencia y el dolor de los acontecimientos evocados invade la quietud del presente y provoca contrastes de intensidad dramática que, diluyendo ante Saabedra la frontera entre sus deseos y la realidad, parecen dar cuerpo a más de un fantasma personal: ¿quiénes son en realidad el meticuloso e irritante director del establecimiento, la muda y apasionada camarera pelirroja, la huésped aficionada a un secreto travestismo…? De sus anteriores novelas, ambas publicadas en esta colección, ha dicho la crítica: Sobre «La escondida senda»: «Hay vida, pasiones, erotismo, incidentes curiosos y humor fino en esta peripecia que sabe detenerse en los bordes de lo especulativo. Una de las salidas más atractivas, singulares y prometedoras entre las nuevas voces de nuestros días» (S. Sanz Villanueva, «Revista de libros»). «Nos encontramos ante un narrador poco común, con grandes dotes para transmitir y entusiasmar por medio de la escritura» (Sofía Cubría, «El Norte de Castilla»). Sobre «Apuntes de Malpais». «Descripciones y reflexiones inmisericordes y ácidas que derivan de un catálogo de anécdotas […] cargadas de furibunda pólvora dispuesta para dinamitar un sistema que se presenta como el peor de los posibles» (L. Beccaria, «Abc»). «Continua reflexión irónica del autor acerca de cuanto Apocalipsis encierra la civilización moderna» (V. Araguas, «Revista de Libros»). «Esta novela suscita no pocos interrogantes y da respuestas a bastantes expectativas que muchos lectores están reclamando desde hace tiempo» (S. Alonso, «Reseña»).

El joven Ricardo Escalante, por esas cosas del destino, escapa de sus orígenes humildes y, con treinta años, es canciller de la embajada española en Montevideo. Corre el año de 1970. En Uruguay, su existencia convencional se verá arrollada por los manejos de los delegados norteamericanos —ávidos por descubrir la identidad de un esquivo «tercer hombre» que parece estar al tiempo en todas partes y en ninguna—, por la irrupción de una oscura intriga diplomática que permite intuir los contactos de los guerrilleros tupamaros con los terroristas etarras, y, más íntimamente, con la aparición de la misteriosa Edurne Ormaechea, que dará al traste con su matrimonio y sus expectativas de una vida pacífica. «La edad de las bacterias» narra la desquiciada historia de un hombre y una mujer que se desearon hasta la locura y fueron arrollados por la maquinaria terrible de la que formaban parte. Pero, como ya hiciera en novelas anteriores, Manuel García Rubio transforma el microscopio que explora al individuo para, abriendo el «zoom», convertirlo en un gran angular que nos abarca a todos. Aquí, apunta con el dedo a la pendular asimetría de hambre y violencia que se levanta en torno al eje del Atlántico desde hace siglos, y al papel de las guerrillas urbanas y de las organizaciones terroristas en América Latina y en Europa hasta los primeros años setenta, cuando el mundo se entregó sin resistencia al poder económico y militar de Estados Unidos de América. He aquí una historia distinta, apasionante, plagada de sorpresas y de reflexión, poco habitual en las letras españolas de nuestros días.

«TIERRA Y LIBERTAD. Con este grito de guerra en los labios, un grupo de indios abandonó las monterías del sur de la República para derrocar la dictadura y conquistar tierra y libertad. Su grito, aunque simple y breve, les sonaba a canción heroica. Expresaba lo que en medio de su lamentable pobreza y enormes sufrimientos había en ellos de poesía, de anhelo de belleza, de ansia de paz, de amor a los hombres, de ingenua fe en una justicia inquebrantable que en alguna parte debía existir, y su profunda tristeza por la suerte de los compañeros ignominiosamente asesinados o martirizados hasta sucumbir a causa de los bestiales tormentos; expresaba todo esto y muchas otras cosas que llevaban dentro sin saberlo. A veces, convertidos en una masa compacta, movidos por una misma voluntad, alzaban de pronto sus puños cerrados, como para exigirle a su Dios que no se olvidara de ellos, y al mismo tiempo y a una sola voz lanzaban su increpación hacia el universo. Su grito retumbaba como una poderosa ola contra las rocas. Sin embargo, cada uno distinguía claramente su propio grito, pues lo sentía en el alma como una oración muy íntima».

Es preciso recordar que Simenon procede de cuna humilde. Pasó su niñez en medio de la pobreza más absoluta. Por esto, quizás, tenía poderosas razones para afirmar que «el recuerdo de la infancia persigue a los hombres». Esta frase guía la trayectoria de «EL SANTITO». En efecto, la obra traza la semblanza de un hombre nacido en la calle Mouffetard, una de las más míseras de París, cercana a Pigalle. Retrasado mental, ha de soportar con mansedumbre los sarcasmos que la gente le dirige, a los que no es capaz de responder. De ahí que se le apode «el santito». Es la mansedumbre de los míseros, su inanición. En ella no existe bondad ni maldad. Es ociosa la dialéctica en su pobreza: sin Dios y sin Diablo. Va creciendo en solitario, observando desde su isla los afanes de los hombres y el colorido del ambiente. Imágenes que registra en su memoria para recordar más tarde y plasmarlas en los lienzos, como medio único de comunicación. Si algo en esta obra testimonia al creador de Maigret es su profundidad psicológica. Asombra observar la limpidez con la que se nos describe la existencia del protagonista, conducido ante la vida por fuerzas indeterminadas, sin aparecer como motor de lo que hace y de lo que pasa dentro de él. Al leer «EL SANTITO», ¿quién no será capaz de advertir cierta analogía con «L’Etranger», de Camus? No en vano enjuició Gide: «Simenon es un novelista genial, el más auténtico de nuestra literatura actual».

Desde el punto de vista de un amigo de juventud del protagonista, esta novela recrea la historia del uruguayo Jorge Eduardo González, Tapita, condenado a muerte en EE UU y ajusticiado por inyección letal tras ser acusado del incendio de un hotel frecuentado por homosexuales en San Antonio, Texas, y consecuentemente de la muerte de varios de ellos. «Veneno», por tanto, se acerca a la tradición de la literatura de investigación, e incorpora todos sus recursos (transcripción de documentos, entrevistas televisivas, testimonios…), pero algunos rasgos la convierten en una obra especial: guiado por el lenguaje directo del narrador, el lector se va adentrando en el profundo drama de los exiliados económicos latinoamericanos y en la búsqueda de las causas de la violencia humana, a través de una reconstrucción biográfica realizada con el propósito de descubrir en qué momento se produce la fractura que convierte a un hombre en un asesino. Entre tanto, la obra se va convirtiendo en un alegato contra la pena de muerte como castigo legal. De «El crimen de Toledo», la novela anterior de Hugo Fontana, la crítica ha dicho: «Es no sólo una novela que se lee muy bien, es también una obra que importa leer» (Carina Blixen, «Brecha»). «Vale la pena señalar la especial habilidad de Fontana para convertir todo eso en buen material literario. La potencia de lo escrito supera cualquier problema resultante de la fragmentación del texto» (Fernando Santullo). «Como un minucioso detective el narrador va iluminando zonas oscuras en las vidas de unos cuantos seres, en apariencia menores, e invita al lector al disfrute y la reflexión» (Alicia Torres, «El Observador»).

La selección de cuentos de Barcelona que hoy presentamos con el título de «Barcelona, un día» no pretende ser una exposición exhaustiva de escritores y cuentistas de Barcelona, lo cual, por supuesto, estaría fuera de las posibilidades de cualquier editor. Tampoco quiere ser una antología tras la cual se oculta una teoría, una interpretación crítica o histórica, o un objetivo de ordenación y reglamentación. Ni siquiera tiene la voluntad de unir bajo un mismo rótulo a una serie de narradores con la intención de adscribirlos a una misma generación o a una misma corriente literaria, o de considerarlos sometidos a una clara y determinada influencia, o acusarlos de haber seguido los dictados de un modo de hacer preciso, de una moda. El único denominador común de todos ellos es precisamente Barcelona: ser escritores, y sobre todo cuentistas, cuyo mundo de ficción, de una forma u otra, se corresponde con la ciudad.